Muerte.

Ella no pudo, no supo, no quiso. La verdad es que no lo sé y no me interesa saberlo. No me desvela indagar en sus razones, no me inquieta su dolor. Por una vez me siento (y me paro) a distancia. Puedo ver con claridad el hilo tenso que nos separa, y no hay nada que pueda hacer para evadir la situación, nada. El problema es ese, si es que tal cosa hay. No hay nada. Las palabras (¡ese hilo!) llenan el vacío, pactan el silencio, incitan a actuar.

Me dirá: actuamos todo el tiempo. Actuamos, sí. Con poses que son la cara visible de algo profundo, algo no dicho. Poses como máscaras que siguen siendo realidades. Le diré: ni eso queda. El último velo lo dejó olvidado en el salón de maquillaje, antes de su póstuma actuación, de la  gran actuación. Estuvo bien, le creí, le creímos todos. Cuando nos dimos vuelta y recorrimos el pasillo al salir del camarín, entendimos el error. La estafa. Somos culpables también. El centro de la escena no es ella, aunque eso crea todo el tiempo.

Si ahora no puede soportar las decisiones, no puede colocarse ninguna máscara -porque ninguna le cabe ya-, será momento de evitarnos. El hilo y la distancia se mantienen. Nos queda el hilo al menos. Me devolvería la fe, si tuviera la valentía de cortarlo. Esa, esa sí sería una buena actuación.

db